Живут ли шмели в моей голове?

Психологи постоянно замечают какие-то детали. И даже если они будут описывать водосточную трубу, ни один ее изгиб не ускользнет от их зоркого психологического взгляда. Ну, вы поняли, дорогие читатели, что психологи тоже  шутят :-). Сегодня я хочу представить вашему вниманию один из моих шутливых и немного (само)ироничных рассказиков — про шмелей. Начнем?

Мой мозг давно пытается разгадать загадку. Загадка связана с психологией шмеля. Наверняка вы тоже их любите  -  чудесных, уютных, милых насекомых, которые жужжат все лето и создают в саду уют.

 Иногда они залетают на нашу застекленную  террасу, у  которой можно так раздвинуть стеклянные двери, что от неё в летнее время почти ничего не остаётся. Разве что стеклянная покатая крыша, неширокие  стеклянные опоры по углам и узенькая треугольная полоска между скатом крыши и полозьями для раздвижных стеклянных дверей.

 Именно в этот треугольник  постоянно бьются уютные шмели.

Иногда с разбегу, иногда просто бесконечно тыкаясь в нее, ползая, время от времени летая кругами по террасе — только чтобы вновь  упереться в эту злосчастную полоску, а затем  снова и снова биться об неё.

 Им, видно, невдомек, что практически 90% пространства вокруг свободно, и нет никакой жесткой жизненной необходимости биться об этот вот треугольник и погибать нелепой смертью.

 Помогать им, выгоняя в сад, довольно трудно — они предпочитают прятаться на стеклянном потолке от моих рук,  размахивающих белыми вафельными полотенцами. Разумеется, лишь для того, чтобы снова начать биться в стеклянный треугольник.

 Я каждый раз вспоминаю о шмелях, когда разговариваю со своей соседкой. Она жалуется на то, что у неё болят руки, ведь ей приходится так много работать в доме, а ведь хочется что- то сделать и в саду. Надо часто поливать розы и два невысоких деревца -  вишни и нектарина,  которые почти не плодоносят, да и газон уже так зарос сорняками, так что, видимо, придётся  его менять, а это так дорого.

И где взять силы, чтобы собрать скошенную от газона траву и обрезки лигустера, и унести все подальше от сада. Дети, правда, взрослые, навещают, конечно, но ведь хочется с ними пообщаться, а не заставлять их делать неприятную работу.

И я ловлю ее печальный взгляд в мою сторону.

 «Конечно, — говорю я, — нужно что- то предпринять, чтобы не тратить силы на лишнюю работу. Скошенную траву лучше не собирать в мешки,  а оставить прямо на газоне, черви быстро втянут её в землю, и трава превратится в замечательное естественное удобрение для газона, — глядишь, он и воспрянет.

 И под розы и деревья можно разложить эту траву — так меньше испаряется влаги, реже придётся поливать, и удобрение натуральное куда лучше покупного. Да и тащить мешки с травой и листьями никуда не надо. Это сэкономит как минимум 90% работы, все ж намного легче, и Вам, и Вашим детям».

 Соседка молчит и продолжает смотреть на меня печальными глазами. «Вы понимаете, о чем я говорю?» — на всякий случай спрашиваю я, не заметив никакой реакции на мои слова.

Соседка молча кивает.

Вечером зять соседки, как всегда, сгребает траву и запихивает ее в огромные синие мешки. Завтра он потратит много времени и сил, чтобы отнести их подальше от дома.

 А я спрашиваю себя, почему же меня так цепляет эта история? 

Живут ли шмели в моей голове? Так уж ли я сама чувствительна и открыта размахивающим крыльями ангелам и тем тонким намекам, которые они мне, наверняка, посылают?